За плечами ручная кладь, пачка «мальборо»,
Черный кофе в тонкой руке.
Я напротив нее, со сгоревшим лицом и песком в волосах,
Словно красный перец в муке.
Если можно летать, не взлетая с полос,
А летать прямо здесь между взглядами.
Этот рейс ни за что б не пошел под откос.
Без отмен, без задержек.
И надо бы… Но
Только мне на контроль, и обратно к делам,
Стук печати в страницах звенит.
А она, у окна,
В звуках серой толпы,
С красным «мальборо» молча сидит.
Мне хотелось сказать, что ей сильно к лицу,
Убегать от всего в никуда.
Я ж полжизни бегу, но по кругу всегда,
А вперед не бежал никогда.
Что так сложно себя, и вот то, что внутри,
Спрятать только в ручную кладь.
Я читал в тех в глазах, что смотрели в окно,
Как легко в них огонь потерять.
Торопился к такси, волоча чемодан.
Мой багаж превратился в хлам.
В грузный якорь, который привязан ко мне,
Не давая взлететь к облакам.
А она в облаках и в глазах огоньки.
Бросить все и сбежать налегке.
С красным «мальборо»,
С чувством голода.
С черным кофе в тонкой руке.
Автор — Дмитрий Дир
